Иногда я ощущаю, как меня растягивает. Растаскивает и сносит наповал.
Когда я уже не я, а частичка большого куска материи, где я и они – это одно.
Возможно, когда-то я ощущаю одиночество, но я и они – одно целое, значит, они тоже думали, что одиноки.
Иногда я ору и в тоже время боюсь кричать. Мне не хочется становиться смешной для кого-либо. Я есть. Я такая и я не должна быть смешной.
Я странная.
Я замечаю, как делаю уморительно, обращаю внимание на глупые мелочи, и боюсь думать о глобальном.
Иногда я думаю о глобальном, ищу те места, где хочу побывать, говорю себе – я точно буду там, я точно смогу сделать это, выучить это и жить вот так как на картинке.
А потом я возвращаюсь домой, в свою кровать и не думаю ни о чем.
Он делал ангелов из злых людей, чтобы заснуть. Он боялся умереть во сне. Для меня будет наградой умереть во сне, мне кажется. Ведь сон это действительно то, что я люблю.
И я пишу здесь это все, потому что однажды сон мне сказал, что это мне нужно делать.
Иногда мне кажется, что лучшая кандидатура для психоаналитика это я. Почему-то я постоянно ищу в себе психологические аномалии и это глупо.
Или ищу простые ответы.
Почему все так не хорошо – ой, Ань, это же болезнь Вернера – выпей таблетку, сходи на пару курсов к психиатру и ты будешь снова счастлива.
А вот не бывает с нами просто. И ничто так просто не дается. И никогда не будет идти по нашему графику.
Скорбь.
