Cute May

“Она была моей терапией, помогла собрать всю информацию, высвободить негативную энергию и эмоции, которые обычно наполняют душу Воина, особенно после всех лет постоянных мучений и борьбы с людьми, которые только и делали, что сомневались в обоснованности моего образа жизни. Я провѐл больше десяти лет придерживаясь того стиля жизни, который, по мнению окружающих, был обречен на провал. “

Так говорит Джерико Санфайер в книге “История Воина Бретарианца”

(взято с http://webelfa.tumblr.com/)

Банально. Всё банально. Это всё их мир, который шепчет, что пора уходить. что пора рушить старые стены. Пора. Пора отнести себя туда, где твоё предназначение. Обязательно думай. Думай. Думай. думай-думай. не умирай. думай. Не смотри на время. не считай. думай, делай. чувствуй. не умирай.

и улыбайся. улыбайся. улыбайся. Никто не оценит тебя.Я замкнулась. просто замкнулась. Но так как-то спокойней. И легче.

***

Возвращаясь из чужих мыслей к своим, отмечу что мне уже 19 по календарю, но не по уму и не по действиям.

Творить несусветную пиздабольщину, жить радостно и быть счастливой - так я хочу...

А выходит, что о возрасте все равно задумываешься. Привет и мне 19, да-да, я уже старая колготка и не знаю есть ли мне место где-то конкретно.

Пускай уйдет печаль моя.

Пускай на ветер эти строки полетят...

Ты рядом со мной мой друг

В сердце так точно..

И эта песня в сообщении, это крик тебе, что я помню...

Я хочу сказать спасибо моим друзьям, которые 5 день радуют меня. Тане за исполнение моей мечты  отдельное спасибо. Хочу спасибо сказать просто тем людям, благодаря каким я становлюсь выше и сильней.

И не важно как будет дальше.

i am happy

Мысли DePRessora

Малыш. Не нормально это все. Ну не знаю, как правильно рассказать тебе о том, что внутри горит. Горит, и поэтому орать от боли начинаю все громче, а потом вспоминаю, что есть люди, которым гораздо тяжелее. Осознаю, что не умру в ближайшее время, делаю глубокий вдох и настраиваюсь на то, чтобы покорять новые вершины.
После покорение данных вершин потом снова начинается ломка. Странно, правда? Может ломка выльется в сигарету, а может ломка превратится в пьяный угарище на протяжении нескольких дней? Да, второе лучше, пока тебе душа, ангел, Бог не погрозит пальцем.
Когда ты в зеркале перестанешь себя видеть, и различать эти жалкие черты ничтожества…вот тогда придет время выбора…
Что-то в плане выбора себя. Пути дальше…
Представь то, что пытаешься найти в этом небольшом-большом городе – тавтология, да? Неимоверно так.
Но ведь для тебя и меня тут есть, где развернуться, а другие города в несколько раз масштабней.!
Они невероятны, огромны, в них потенциал чувствуется. А мы сидим на одном месте. Чувствуешь, как пятая точка становится деревянной от твоей лени? Как ты все меньше веришь в себя, и абсолютно не видишь пути дальше.
Вот, и возвращаясь к тем строкам о путях. Либо тебя озаряет цель, либо падаешь вниз. Либо любишь людей, либо один ненавидишь.
Самое ужасное, что эти кошмарные черты, созданные умом, говорят о смешанных чувствах. Может автор стоит на пороге чего-то нового?
Может автор уже стал не таким…молодым?
Не играет буйство красок, лицо не защищает шикарный крем, меня не возят на машине и не дают мне бесплатный коктейль за красивые глаза.
Я укутываюсь в байку, чтобы мне было тепло, и иду по ночному городу, бешено смеюсь. Я порой чувствую, что горем смеюсь…такие непроизвольные слезы через смех. Потому что больно смеяться, когда впереди неоднозначность.

5-7 лет и лучшие твои годы пройдут.

Я ни в коем разе не пишу ни о чем.
тупая ложь чтобы вы почувствовали меня нижтожеством и совсем перестали воспринимать...
#как_жаль_что_нам_похуй

Это есть в нас

Он пришел ко мне однажды в самом неожиданном сне, и я как всегда говорила глупости, делала и жила глупостями…а потом проснулась и полдня думала, что совершила ошибку…История. Ребята… и смех

Напиши мое имя на клочке бумаги.
Это трезвый жест не желает отваги.
Ты сидишь у окна с кружкой кофе, наверно.
Где-то бежит метро, где-то кончаются нервы.

Ты сидишь в одиночестве, и вокзалы плавятся.
Тебе кажется, что снова невозможно понравится.
Тебе кажется, что снова не остепениться.
Ты желаешь любовь, но проще напиться.

Ты сидишь у окна в шумном городе, где-то.
Ты бросаешь гранаты в германское гетто.
Ты пишешь то что, никто не полюбит.
Ты пишешь все это – иначе погубит.

И не глупо сейчас, осознать что не верно..
И живешь ты глупо, да. Опять топишь нервы.
Подрезают твои тормоза идиоты.
Ты живешь в этом городе и ищешь кого-то.

А потом убегаешь, боясь ошибиться.
Стих написать - не значит влюбиться.
Полюбить весну просто, может, наверно..
Там где десяток скрывается первый.

Становишься старше, но, ни капли взрослей
Боишься чего-то, «але трапiш далей»…
Сжигаешь моменты, вытираешь обрывки
Каждое слово порою ошибка…

Вечерами сидишь, наполняя стаканы.
Никуда не идешь, закрываешь все травмы.
Проще забить, улететь и проснуться.
Проще остаться одной, чем на миг обернуться…