Это есть в нас

Он пришел ко мне однажды в самом неожиданном сне, и я как всегда говорила глупости, делала и жила глупостями…а потом проснулась и полдня думала, что совершила ошибку…История. Ребята… и смех

Напиши мое имя на клочке бумаги.
Это трезвый жест не желает отваги.
Ты сидишь у окна с кружкой кофе, наверно.
Где-то бежит метро, где-то кончаются нервы.

Ты сидишь в одиночестве, и вокзалы плавятся.
Тебе кажется, что снова невозможно понравится.
Тебе кажется, что снова не остепениться.
Ты желаешь любовь, но проще напиться.

Ты сидишь у окна в шумном городе, где-то.
Ты бросаешь гранаты в германское гетто.
Ты пишешь то что, никто не полюбит.
Ты пишешь все это – иначе погубит.

И не глупо сейчас, осознать что не верно..
И живешь ты глупо, да. Опять топишь нервы.
Подрезают твои тормоза идиоты.
Ты живешь в этом городе и ищешь кого-то.

А потом убегаешь, боясь ошибиться.
Стих написать - не значит влюбиться.
Полюбить весну просто, может, наверно..
Там где десяток скрывается первый.

Становишься старше, но, ни капли взрослей
Боишься чего-то, «але трапiш далей»…
Сжигаешь моменты, вытираешь обрывки
Каждое слово порою ошибка…

Вечерами сидишь, наполняя стаканы.
Никуда не идешь, закрываешь все травмы.
Проще забить, улететь и проснуться.
Проще остаться одной, чем на миг обернуться…